¡Ay los interfaces! Photoespaña 2011

Un año más, y ya van unos cuantos, tenemos en Madrid el festival Photoespaña, promesa de disfrute y satisfacción para los aficionados a la fotografía, y que ya va acumulando una buena carga de tradiciones, como por ejemplo una web malísima, perpetrada en flash.
Esta edición gira en torno a 'Interfaces, retrato y comunicación'. Como eso de los interfaces para la comunicación suena muy parecido a lo que hago para ganarme la vida, prefiero centrarme en la otra parte, eso del retrato, uno de los géneros más difíciles y hermosos de la fotografía. Puede ser una de las mejores ediciones de Photoespaña.

Ya veremos qué da de sí. Para empezar, dediqué la tarde del viernes a ver un par de exposiciones...

Face Contact
Fundación Banco Santander, Teatro Fernán Gómez. Del 1 de Junio al 24 de Julio de 2011. Web de la exposición.

Como ya ocurriera en ediciones anteriores, aprovechan la enorme sala de exposiciones del antiguo Centro Cultural de la Villa para mostrar un variado popurrí de autores, temática y formato diverso.
Nada más entrar, sorprende agradablemente la serie "La verdadera historia de los superhéroes", de Dulce Pinzón: una divertida reflexión sobre la emigración, sin perder nada de impacto. Pero pronto, con los gritos de una coreana histérica por los pasillos del metro en un vídeo repetido en un bucle sin fin, chillidos que añaden su poquitín de tortura a la contemplación del resto de las obras expuestas, nos enfrentamos con el espectro del "concepto" (mejor sería decir "el conceto", que agrupa todas las mamonadas, performances y demás pseudoarte que siempre suele aparecer).

Dulce Pinzón, de la serie "La verdadera historia de los superhéroes"

El resto de la muestra, muy variado. Algunas de las fotografías me parecieron muy buenos retratos (esa familia de indios peruanos en escenarios de lo más burgués), otras me decían más bien poco -la artesanía fina a base de carteles electorales entretejidos, o ese círculo de videos masturbatorios cuyos gemidos servían de contrapunto a los alaridos de la coreana antes citada-. Echo en falta algo más de sutileza y de dominio del medio: un retrato puede decirlo todo, como nos han demostrado muchas veces los grandes maestros. Espero que alguna otra exposición nos lo pueda demostrar.

Retratos de Fayum
Museo Arqueológico Nacional. Del 31 de mayo al 24 de julio de 2011.

En un brinco, me planté en el museo arqueológico para ver retratos de momias: una serie de 13 pinturas sobre tabla que acompañaban a la momia del finado durante el periodo de dominación grecorromana de Egipto, entre los siglos I y IV de nuestra era. Según cuenta el panfletillo de la
exposición, son los retratos que tratan de representar con exactitud los rasgos de una persona más antiguos que se conservan; lo cierto es que impresionan esas miradas fijas de hombres y mujeres, muertos hace tanto tiempo.

Otra cosa es qué hace esta mini-exposición en Photoespaña. Lo de "aproximación abierta, flexible, no convencional a la fotografía" suena a saco donde cabe todo, cualquier día de estos acabo viendo una muestra de sellos de correos o de maquetas de arquitectura contemporánea.

Uno de los retratos de Al Fayum. Creo que este no estaba en la exposición, en todo caso la única información habría sido "Retrato de momia".

La Fuenfría y Majalasna

Las vicisitudes laborales de esta época de crisis han dejado un tanto abandonados tanto a este pobre blog como a mi afición por calzarme las botas y volver a casa con ellas llenas del polvo de los caminos. Hoy ha sido un día ideal para poner remedio a ambas dejadeces, buscando una ruta sencilla y cercana: subiendo al puerto de la Fuenfría por la calzada romana, y bajando por mi sendero favorito en ese valle, el que desde el Collado Ventoso baja a la pradera de Majalasna, continuando hasta encontrarse con la Carretera de la República para volver cómodamente hasta el aparcamiento.

Gracias a la amenaza de tormenta, no tuvimos que compartir los caminos con nadie, además de poder contemplar unos cielos barrocos de formas y sombras, amenazantes casi de infarto, sobre todo para aquellos que olvidaron meter un impermeable en la mochila. La próxima vez habrá que madrugar mucho y llevar la cámara de fotos, pues hemos localizado un paraje espectacular.

Datos medidos con el GPS:

• Distancia recorrida: 13,6 km
  
• Tiempo en movimiento: 3h 33'
  
• Tiempo parados: 55'

El valle de la Fuenfría está repleto de sendas marcadas; combinándolo con las que vienen de la zona de los 7 Picos, salen infinitas rutas.

Un perfil sencillote (unos 580 m. de desnivel), pero suficiente para poder decir que has subido alguna cuesta que otra.

Hay que decirlo más

No abrí este blog para escribir de política, ni de actualidad siquiera, pero hay cosas que me sublevan, como en su día la subnormalidad esa de "esto lo arreglamos entre todos". Esta semana dos noticias no muy difundidas me han obligado a hacerlo.

Uno
Según informa Público, el Serpiente decide dar carpetazo a la "Ley de transparencia". Una norma que, de haber sido similar a las existentes en las democracias, habría supuesto una herramienta básica para controlar a los cargos públicos, tanto electos como funcionarios.
Seguiremos otros treinta años más así, tratados como menores de edad con el privilegio de pagar pero sin derecho a saber qué se hace con nuestro dinero, con nuestras libertades y con tantas otras cosas.

Habrá que votar a SuPutaMadre, vistas las alternativas.
Me entero por el fantástico blog de El Teleoperador.

Dos
El Tribunal Supremo condena al CEO (forma modelna de decir Gran Jefazo) del banco más grande del país y dicen de la zona euro, por estafa procesal y denuncia falsa. Léalo en Expansión, por ejemplo.
Algo digno, a juicio del que suscribe, de figurar en portada y a varias columnas, acompañado por columna firmada por el tertuliano de guardia y editorial tranquilizador o furibundo, dependiendo del estilo del periódico. Esto es lo que pasó:
El País, del que todavía recuerdo el titular a toda página "Pandemia" sobre la gripe del año pasado, en lugar de dar la noticia, suelta un "Sáenz seguirá en el Santander hasta que el Constitucional se pronuncie".
El Mundo, tan conspiranoico para otras cosas, también prefiere fijar la vista en el futuro: "El Santander resiste en Bolsa el fallo que inhabilita como banquero a Alfredo Sáinz"
El único que se salva es Público, publicando una serie de noticias y artículos de opinión, tantas que prefiero enlazar directamente a la búsqueda. Uno de los resultados incluso apunta a la portada.

Se venden baratos, por unos cochinos anuncios en los que suele salir un héroe nacional (de los que no pagan impuestos, oigan) que conduce un coche.

Iba a escribir que habrá que informarse leyendo SuPutaMadre, visto el papel de la prensa patria, pero miren, hay una esperanza.
Cómo no, me entero por un blog, Paper Papers.

At Least He Never Walked

Haruki Murakami
What I talk about when I talk about running. A memoir.
(De lo que hablo cuando hablo de correr)

Traducido del japonés por Philip Gabriel V
intage/Random House.
New York, 2009
180 páginas.




Hace cosa de un año, tras una temporada en el dique seco por culpa de una pertinaz lesión de rodilla, me puse a correr. Se trataba de probar si, aplicando un cauteloso programa de entrenamientos, podía llegar a disfrutar de una actividad que sólo requiere de un par de zapatillas, ganas y un poquito de tiempo.

El experimento resultó, y, ante la sonrisa incrédula de familiares y amigos, ahora salgo a correr dos o tres veces por semana, participo en carreras populares de vez en cuando y, lo que es más preocupante, disfruto del placer de enfilar un camino, sintiendo las piernas llenas de fuerza y los pulmones llenarse de aire. Una novedad para alguien que de niño suspendía, merecidamente, la asignatura de educación física, además de ser el paquete oficial del partido de fútbol y otras humillaciones que es mejor no revolver demasiado ahora que soy una persona respetable.

Un buen día unos buenos amigos me regalaron este librillo. No es la primera vez que leo a Murakami, incluso llegué a reseñar una novela ("Sputnik, mi amor", en mi antigua web), aunque esto no tiene nada que ver: se trata de una colección de anécdotas y reflexiones, fechadas en los meses anteriores al maratón de Nueva York, en el otoño de 2005. El autor describe su plan de entrenamiento, su historial de corredor, y lo mezcla con el relato de alguna de sus carreras más memorables: maratones, triathlones y otros esfuerzos titánicos por el estilo.

Me ha gustado la comparación la sensación de correr en solitario, en la que el esfuerzo físico y la soledad producen un aislamiento muy útil para olvidarse durante un rato de los problemas cotidianos, y reflexionar sobre lo que parezca más importante, con su trabajo de escritor. Una profesión que obliga a pasar muchas horas sentado solo ante la mesa, en la que las interacciones con el mundo exterior son mínimas y en la que la autodisciplina y la capacidad de motivarse a sí mismo son cruciales. Quizá debido a mi situación laboral actual -trabajo desde casa la mayor parte de los días-, valoro mi carrera diaria como un momento de verdadero descanso mental, que me permite enfrentar con ciertas energías el resto de la jornada. Eso unido a la falta de proselitismo -correr me gusta porque me va bien, tú haz lo que te dé la gana-, hace que comparta buena parte de los motivos del autor. Los maratones, triathlones y carreras de 100 km, las dejo para otros.

"When I talk about…" no tiene grandes pretensiones, ni tampoco resulta una obra que vaya a formar parte del canon escogido de Murakami. A riesgo de que me pongan a caldo en los comentarios, mi impresión es que es el resultado de aplicar la lucrativa fórmula

[autor de éxito] + [tema de moda] = [dinerito fácil]

dado que los escritores también tienen que comer. El lector lo que obtiene a cambio es una lectura vagamente motivacional, una serie de argumentos útiles para contestar a la insistente pregunta "¿por qué corres, desgraciado?" y el relato pormenorizado de algunas carreras, en un estilo parecido a un artículo de suplemento semanal. Leerlo no es una pérdida de tiempo, pero desde luego no está escrito con ánimo de trascender.

'La Moraña' (provincia de Ávila), julio de 2005

Nada más terminarlo, salí a correr por el camino que pasa a pocos metros de la casa de mis padres, aprovechando el día claro de invierno, un cielo azul con el que el clima de Castilla compensa las penurias con que aflige a sus habitantes. Tras doce kilómetros trotando sobre barro congelado, sintiendo cómo el cerebro se relaja según aumenta el cansancio en los músculos, entiendo perfectamente al señor Murakami, aunque nunca llegue a dedicar tanto esfuerzo como él.

100.000 viles politicastros invaden un libraco amarillo

Raymond Carr
España 1808-2008

Edición revisada y actualizada por Juan Pablo Fusi
Ariel. Barcelona, 2009.
766 páginas.
Según el editor, la primera edición, 'Spain 1808-1975' se publicó en 1969. Según la Wikipedia, en 1982. Creo que tengo bastante claro a quién creer.




La primera vez que leí este libro se llamaba de otra manera, "España 1808-1975". Se trataba de un libro de texto de la asignatura de Historia Contemporánea de un amigo que estudiaba primero de Periodismo, y, como todo en esta vida es relativo, lo que para él era trabajo para mí era diversión; y no, los ladrillacos de álgebra y cálculo no eran diversión para ninguno de los dos. Recuerdo que me gustó, y que me pareció que trataba de una forma bastante amena la historia de un siglo tan antipático como el XIX en España, en que la decadencia llegó a unos extremos tales, que parece mentira que con tales antecedentes todavía haya vida pluricelular sobre el solar patrio.

Ese recuerdo difuso de un libro gordo, amarillo y clásico para entender la historia contemporánea de Estepaís hizo que, cuando lo descubrí en el escaparate de la papelería de mi barrio, lo compré, a pesar de su precio exagerado y de mi natural propensión al ahorro. Y no sólo lo compré, sino que además de eso, lo leí. He aquí la historia de lo que pasó.

Sir Raymond Carr, nacido en 1919 y aficionado a la caza del zorro, es uno de los hispanistas de más prestigio. Cuando se trata de un país tan polarizado como España, donde parece que todo tiene que estar contaminado por la tendencia política del que te lo cuenta, para materias tan sensibles como la Historia Menos Remota viene bien contar con una voz lo bastante alejada para no tener cuentas personales que saldar, y así estar más cerca de ese ideal imposible, la imparcialidad. Tengo que decir que en eso cumple: trata a todos los personajes con respeto, sin ahorrar críticas, pero sin caer en ataques personales o en insultos. Tanto es así, que yo no sería capaz de deducir sus simpatías políticas de la lectura del libro.

España 1808-2008 comienza, como es de rigor, con una magnífica exposición del contexto económico, social y político al terminar el siglo XVIII. Los primeros capítulos son tan buenos, que antes de llegar a ese 1808 donde se supone que empieza de verdad la cosa, uno está encantado de haber hecho el dispendio. Pero poco dura la alegría en la casa del pobre: más o menos a partir del regreso de Fernando VII (página 110), Raymond Carr se empeña en contarnos, con un nivel de detalle mil veces excesivo, quién es quién en gobiernos, partidos, facciones dentro de éstos, conspiraciones y revoluciones. Mucha gente aparece, desaparece y vuelve a aparecer, durante capítulos agotadores que, para terror del pobre lector, describen con todo lujo de detalles las maniobras políticas de unos y las alianzas de otros, todo con unas consecuencias mínimas, en el mejor de los casos, para la vida de la gente.

De vez en cuando aparece una sección dedicada al análisis de la economía, de los cambios sociales o del modo de vida de los campesinos, de los obreros de la mísera industria o de los burguesitos de ardientes ideas liberales, cuyo ardor se les pasó en cuanto los trabajadores empezaron a decir "esta boca es mía". Los capítulos de análisis hacen recordar el principio del libro y es un placer leerlos, pero son pocos y breves: pronto vuelve la lista interminable de ministrillos, generalotes y demás hideputas, corruptos, cobardes y felones, cuyos nombres, en lugar de olvidarse para siempre, estamos acostumbrados a ver todos los días en el callejero de ciudades como Madrid, ay qué pena madre. Están por todas partes.

Pure Steampunk. Museo del Ferrocarril, Madrid, 2009

Y así seguimos hasta casi el último cuarto del libro, pues se trata ante todo de una historia del siglo XIX, en que llega la dictadura de Primo de Rivera y ahí parece que se acelera un tanto la cosa, quizá porque los personajes ya suenan un poco más, quizá porque al tomar esta historia tintes tan trágicos, el lector siente más interés que por la composición de los gabinetes de Isabel II. Es desolador, de todas formas, que un periodo tan largo como el franquismo lo ventile en 50 páginas, desperdiciándolas además en lo de siempre: ministros, generales, "familias" (falangistas, criptomonárquicos, monárquicos crípticos, democratacristianos, cristianodemócratas, opusinos, etc), dedicando bien pocas palabras a los increíbles cambios económicos y sociales que tuvieron lugar mientras tanto. Una pena.

Esta edición, a diferencia de la original, que como he dicho termina en 1975, tiene un epílogo que cubre los años de la democracia, escrito por el historiador Juan Pablo Fusi, que tampoco me ha gustado nada. Está lleno de enumeraciones, párrafos eternos donde suelta listas de intelectuales, de obras literarias, de políticos, de porcentajes de PIB, fastos, faraonadas, porcentajes de ocupación, leyes, libros de historia... paso la página, y me encuentro una lista más, y otra, así hasta que, con una última enumeración de cifras, deduce que ha llegado 2008, el país ha entrado en una crisis económica del copón (¿después de leer 700 páginas de penurias? ¿no puede poner nada en su contexto, este hombre?) y se acabó. A mi juicio, lo peor de un libro con demasiados fallos.

En resumen: tenía grandes esperanzas, que se han convertido en una decepción notable. A pesar de ser un libro de referencia y lo que quieran, recomiendo optar por autores que sigan otro orden de prioridades, como mi siempre favorito Eric Hobsbawm.